В первые дни службы в С.А, у меня как и у любого новобранца была душевная тоска, по дому, малой родине и любимой девушке. Первые строевые часы на плацу, отбой, под,ем и другая солдатская муштра доводили до отчаяния и злости. И помогали справиться со всеми этими неприятностями стихи. Мама дорогая, сколько же я их тогда написал, знает один Бог. Откуда они брались не знаю. На утренней пробежке они сами слагались в песни. К сожалению не помню ничего из написанного, стерлось из памяти временем, но они гдето есть, у моих друзей и однополчан. Когда узнали, что я пишу о жизни в армии стихи, меня освободили от строевой подготовки и отправляли в Лен комнату где я писал свои вирши для сержантов и дембелей. Вскоре я разошелся не нашутку. Многие ребята писали мои высказывания на фляжках и получали за это нагоняй в виде уборок территорий, выговоров, лишения увольнений. Правда резала глаза командирам. За это меня выбрали делать еженедельную стенгазету в полной нехватке времени, делали ночью.
Стихи действительно приходят из ниоткуда. Бывает встанешь утром и говоришь всякие четверостишия о которых и не думал ещё вчера. Стихи приходят во сне, но их вспомнить невозможно. Бывает ходишь непонятно отчего сам не свой места себе не находишь. Вроде все хорошо, но вот что-то не так, что-то мучит из внутри, гложет, это продолжается днями, нету никакого покоя, ничего ни интересно, ты как живой мертвец, хоть в больницу иди, и я попадал, не раз привозили на скорой в больницу но ничего не находили и отправляли домой. Доходило до тремера в теле и качания, и вот вдруг ни с того ни всего ты начинаешь писать и прозу невесть взявшуюся откуда, стихи, видишь повсюду разные сюжеты, и вот над кучей исписанной мелким почерком бумаге ты сидишь совершенно умеротворенный, отдохнувший от непонятных мучений и терзаний обсолютно здоровый человек. Будто ты отдохнул после какого-то каторжного труда.
Поэт видит и чувствует то, чего не видят другие. Он пропускает через свое сердце жизнь своего героя, он живёт его жизнью. Если больно он плачет вместе с ним. Очень трудно живется тому поэту который влюбчив, именно на его сердце и душу Амур спускает все стрелы мучения любви.
Если долго смотерь в одну точку, будь то потолок или стена, можно увидеть разные лица, героев, движущихся животных, знать их мысли читая их, намерения. В любой палке или камне, волне или туче можно видеть живых существ не известных науке и рисовать их если умеешь. Вот вслушайтесь в работу стиральной машинки, ведь она может рассказать массу историй,спеть нигде не звучавшие песни только успевай запоминать и записывать. Даже ветер меняет свой облик, недумайте, что он невидимый. Ктото в интернете сказал:
- Все мы поэты, пациэнты психиатров.
Одинокая ручка поэта.
Сергей Целищев.
Как плачет, ручка на столе,
Хозяин в руки не хватает,
То всхлипнет, бедная она,
То как девица зарыдает.
Не гладит так давно блокнот,
Её едва заметный шарик
И ставя точку не проткнет,
Листок как кожицу комарик.
Нет дыма как всегда над ней,
В её прокуренной квартире,
Одна, на письменном столе,
Лежит забыта в бренном мире.
Лишь только терпкий перегар,
Пока ещё над ней витает,
О чем то близком и родном,
Так больно ей напоминает.