Он то глядел в окно хитро,
Шептал слова размеренно,
А то совсем бросал перо
И выглядел потерянно.
Щеку рукою подпирал,
Перо брал с расстановкою
И снова рифмою играл,
Внезапною и ловкою.
А за окном белел Кавказ
Далёкими вершинами.
Поэт припомнит – и не раз! –
Кавказ ночами длинными.
А то приснится он, как сон,
Что впору бы обидеться...
И лишь однажды сможет он
С горами вновь увидеться.
Но Пушкин этого не знал
(Предвидеть – дело тонкое!)
И строчку к строчке подгонял,
Скрепляя рифмой звонкою.
Почти что двести лет живёт
Его стихотворение...
А им прославленный народ
Не позабудет гения!