Я любил, но любовь больше быть не может.
Её нужна свобода. А те, кто её стреножит,
Огребут сполна, без разбора и без причин.
И приходят не вовремя мысли, и сон тревожат,
И пророчат такую боль, что мороз по коже.
Будит страсти былые и голову горячит,
Обжигает как лёд и как истинный мёд горчит.
Сосчиталось в уме и подумалось грешным делом:
Так ли правы те, кто в погоне за неким целым
Частным жертвует безрассудно из года в год?
Или те, кто рифмует искренне, неумело?
Снег на красном не так заметен, как кровь на белом.
Не оплакан живыми ныне любви уход.
Им милее привычный похмельный угар суббот.
Разрастается пропасть сильней между мной и ими.
От былой любви остаётся одно лишь имя.
Только тень от ушедших в забвение прежних чувств.
Возлюби, повторяют бессмысленно за другими.
Их слова превозносят ложь, предвещая гибель.
Я любил, но у ближних иному теперь учусь.
Пропаду ни за грош и потом уже не сыщусь.