И всем моим словам – «О, да! О, да!»
А мне б хотелось – «Как же не права ты!»
Ты счастлив тем, в чём вся моя беда.
На убежденьях не ржавеют латы.
А я расту горохом в потолок,
И не прорубишь: все соседи – выше.
То жарит плюшки чья-то Фрекен Бок.
То чей-то Карлсон мечется по крыше…