В проталинах растут цветы,
Когда же это будет снова;
Смотрю в окно моей весны,
И я уже писать готова
Её на благостных листах,
Белы, как снег они, незримо;
Не обойду я, впопыхах,
Что разгляжу, случайно,
Мнимо, рисую я её в душе,
О ней грущу, о ней скучаю,
И нет улыбки на лице,
И капли краски, вдруг, растают
На этом маленьком холсте,
Что, трогательно, так белеет;
Доверюсь, только лишь, воде,
Она направит и прозреет,
Покажет путь, куда идти
Весенней краске; от проталин
Ещё совсем мы далеки,
Но, тают дни, как капли тают,
Скупого марта; грянет день,
Явится первое апреля,
Скользнёт, лучисто, на капель
Волненье, теплое волненье.