Как больно даются строчки,
Ведь каждое слово ранит.
За каждым вопросом - прочерк,
А каждый ответ - на грани.
И с чистой страницы сложно
Исправить порой безумство...
А где-то и невозможно
Бесчувственно править чувством.
Тревожно в душе от пульса,
Удары сливаю в точки.
Я выпил любовь по вкусу,
Назад возвращаю в строчках.
Не знаю!.. Дождусь ответа?
Ведь рукопись так наивна...
И чувства в словах поэта
Бывают совсем невинны.
Бывают они и с болью,
И с грязью в осенних лужах.
На раны посыплю солью,
Когда никому не нужен.
Когда в безответных чувствах
Терзаю себя любовью.
Когда и полынь без вкуса,
Когда не в ладах с собою.
Уже не дышу возможно,
А может живым и не был...
Что было во мне подкожно
Раздам по кусочку хлеба.
Раздам по словам, по строчкам,
Всем дальним и самым ближним...
Не знаю, где будет точка,
Её сохраню для жизни!