Проходят дни, а ты всё ждёшь,
Ты ждёшь тот день, когда, наверно,
Придёт к тебе совсем не дождь,
А я приду, с погодой скверной.
Мне не захочется прилечь,
И отдохнуть - сегодня радость.
Я наслажденье наших встреч,
Приму в награду за усталость.
А дождь противный, он с утра,
Идёт один, как тот прохожий,
Что повстречала ты вчера,
Он неухоженный и, всё же,
И чем-то приглянулся, пусть,
Дождь, с бородавками на лужах.
Ты предложи всю нашу грусть,
Всю, что скопилась нынче в душах.
И наши тёмные дела,
Измен интриг и подозрений,
Дождь не отмоет добела,
В минуты праздных размышлений,
О жизни, счастье и любви,
И о бессилии разлуки.
А я руками дождь ловил,
Жаль, не поймал, намокли руки.
Не сможет дождь сказать о том,
Как ты вчера по переулку,
Ходила под цветным зонтом,
На встречу, или на прогулку?
Наверно, я такой один,
Приду в дождливое ненастье.
Скажу дождю: - Не уходи,
Ты посмотри на наше счастье.
* * *