Высоцкий мне читал стихи
Под свою гитару.
Она была нежна, и он
Не поддавался жару.
Его лицо было точь-в-точь,
Как на старых фото.
Мне эта значимая ночь
Подсказала что-то.
Его образ в темноте
Тушевался мягко.
Как он красив был,
И улыбка сверкала, но не ярко.
Он не пел стихи, читал
Под нежный, сладкий звук.
Он мне стихами что-то слал,
Он для меня был тёплый друг.
Он был, как призрак, как луч света
Неуловим, высок и лёгок.
И сразу я нашла ответ,
Что и мой талант так смог бы.
Это было так чудесно,
Так тепло и так приятно,
И для меня сразу, конечно,
Послание стало понятно.
Не Пушкин же приснился мне,
Или Есенин с Маяковским.
Высоцкий, друг, окрыл в душе
То, что я скрывала жёстко.
Образ этот не забыть,
Его талантливый художник
Карандашом своим не твёрдо
Постарался сотворить.
Его гитара - нежный крем,
Моей, чёрно-ночной, контраст.
Но различье это
Лишь выразительность придаст.