Я хотел писать тебе стихи,
Чтобы ты вовек не уходила,
И со мною вечно было,
Легкое прикосновение твоей руки.
Я хотел писать тебе картины,
Чтоб при лунном свете ночи длинной,
При журчании взор опьяняющей
реки,
Попросить на век твоей руки.
Я хотел...
Я написал и попросил.
Но в ответ услышал лишь прощальное:
"Прости...".