Я надену тебе петлю на шею,
Затяну потуже,
Пну табуретку
И когда мышечные спазмы закончатся,
Начну рисовать картину.
Ты в этом платье слишком прекрасна,
Чтобы я тебя не нарисовал.
Твоя бледная кожа,
Твои закатанные глаза
Радуют мой чуть прищуренный взгляд.
Проблески света через тюль сероватого цвета,
Рисуют интересные узоры на старом паркете.
И тебя больше нет в живых
Чтоб ты увидела этот шедевр.
-Прости меня дорогая, но экспонат искусства люблю больше чем твой шарм,-полушепотом произнёс я.
На картине показался гардеробный шкаф, постсоветских времён,
О который мы облакачиваличсь когда были в двоем,
«Пытались» сделать ребёнка, который бы родительским теплом не обделен.
Захотелось покурить сигарету.
Бледный туман окутал комнату.
-Ты не любила когда я курю,
Когда от меня воняло этим чертовым табаком.
А картина почти закончена
И она слишком прекрасна,
Как и ты, висящая перпендикулярно.
Повешу ее в гостиной комнате,
Над потертым старым креслом.
Я вложил в неё всю душу
Выжал из себя «настоящего меня»
И что ты скажешь когда твоя любовь погибнет быстрее тебя?
Будет грустно
Или скажешь спасибо, за все время проведённое с тобой?
Она как вечный груз будет ходить за тобой по пятам,
Как будто кто стоит сзади,
Холодным дыханием обдувает.
Искусство требует жертв
И оно оправданно!
Спасибо, всем мир.