Без сантиментов не могу,
Берут своё, пожалуй, годы.
Я фотоснимки берегу,
От той любви, от той свободы.
От счастья был почти в бреду,
Я был твоей любовью связан.
Тогда, в тринадцатом году,
А после рухнуло всё сразу.
Конец ли света, иль потоп,
А, может быть, пожар над бездной?
Я расшибал упрямый лоб,
О жизнь дрянную, если честно.
Не жил, ни к прозе, ни в стихах,
Не жил в реальности событий.
Узнав отчаянье и страх,
Не совершал в любви открытий.
А я тебя всё так же жду,
Пишу письмо, но без ответа.
Ты там, в тринадцатом году,
Осталась на исходе лета.
Сознанье память сторожит,
Воспоминание о многом.
И одинокая дрожит
Душа, как ива, у дороги.
* * *