Меня утратил этот мир
Как многих до меня
Ведь нету дела до нас
Тем людям, что правят всем
Мы лишь обуза
Громкоговоритель
Который уж мешает спать
А кто не любит спать ?
Все любят
Кроме нас
А мы не спим
И что-то пишем
Рисуем
Или что-то там ещё
А этот мир
Он нас то хочет
Быть может и нужны
Ему уж мы,
Но не людям,
Люди, на то и люди
Чтобы слушать пастыря
А не других овец,
Только вот пастырем мы стать не можем
Нам не дают
И бьют нас молотком
Но бывает хуже,
Бывает дашь продажному поэту
Ту похлёбку
И всё
Он пишет как всё хорошо
И прекрасно,
Ну или либо безработный
Или...свезло