Ведёт мои цыганские пророчества
путь линий на руке - им не стереться.
Я столько написал про одиночество,
что этими словами можно греться,
подбрасывая в печку тексты пачками,
сжигать тоску, меняя на фатальность,
и верить, что цинизмом не испачкали
они мою печальную реальность.
И кожей ощущается дыхание
того, кто наблюдает безучастно
и ждёт, когда рассеется внимание
моё, когда я полностью погасну,
чтоб довести меня до неизбежности,
чтоб я дошёл до точки невозврата
в пределах человеческой погрешности.
Привет, придёшь? Мне очень-очень надо.