Слепки в головах, - где ваша правда субъективна,
Остались кадры значащие больше чем сердца стук,
Запечатлённые в рамках залапанного объектива,
От чьих то тёплых рук.
На кончике языка нарочно прикусанного зубами,
Выступает знакомая с детства соль.
Печали возведённой во имя забавы, -
Остаётся умножить ноль.
Рисунки алчущие быть стихами на празднике,
Не умеющие ритм отбивать, подобны тахикардии, -
Влюблённых с детства в белые ластики,
Живущих в России.
Что подскажет мне ракета, чей голос правды -
Звучит беспечным диско в минорную тишину?!
Здесь, в небе, их миллиарды,
Попробуй найти в нём меня! Ну?