Растаял снег. Растаял сон.
Хиреют призраки и тени.
И здравый смысл в дыму смятенья
неразличим и невесом.
И, возвращая суете,
Увозит дерзкая попутка
и тех, которые «как будто»,
и тех, которые «не те».
И остаёшься, как дурак,
как дуб «средь ровныя долины».
И чудится сюжет былинный
в шансоне мелких передряг.
И вновь из глупого ростка
растёт, волшебствует и лечит
Поэзии извековечной
соединительная ткань.
Ей всё равно – что верх, что низ…
Невозмутимо, безымянно
цветёт в блокноте графомана
Любви бессмертный организм.