Как сладостно когда звучанье лиры,
не достигает младшего звена,
когда всё спит под складками порфиры,
тогда не жаль упавшего зерна.
Когда страдания не вызывают слёзы,
вершить строку, хоть цель едва ясна,
парить над миром в пароксизме грёзы,
по серым безднам утреннего сна.
Перед рассветом синий воздух тонок,
пытают разум падшие мечты,
какую фразу прошептал спросонок,
внезапно на ухо слетевший нетопырь.
Звучит над городом проснувшееся эхо,
свет строг и мрак уже не вездесущ
вот полная Луна мостит прореху,
по стенам храма расправляя плющ.
Любить цветы за тонкость аромата,
бросать к ногам в просторы полотна,
вот так заканчивает тонкости кантаты
привычной парафразой тишина.
Полёты бабочки не вызывают ветра,
а смерча пляска не крушит слова,
гармония - восьмая краска спектра,
в венок лавровый входит голова.
Венец творения горланит каватину,
разделим с нищим всё своё добро,
сожжём неопалимую купину...
пусть плачет Муза в грохоте метро.
2016