пуста стена, и сорваны портреты.
кумиры юности моей,
ваши творения воспеты
были в сумбуре ночей.
я против вас не знаю слов,
но утвердить как благо не сумею
ни вашу жизнь среди клопов,
ни ваши строки под дурманом.
я вас не более мудрее,
точней сказать - глумлюсь самообманом.
кичусь своей надуманной хвалой
любви. и в мелочах ищу отраду.
гнилой вокруг меня покой.
его чуть тронь, и свалится в упадок.
один портрет взирает со стены.
в его глазах я вижу смех,
насмешку над моей бравадой.
он видит - я как раз из тех,
из маленького сорта человечек.
он словно говорит: "уныние есть грех.
ты молода, а ждешь одну зарплату
и думаешь себя увековечить,
как будто смерть на подступах твоих."
иной раз посмотрю - как горек его взгляд!
что вот еще минута - я заплачу.
заботой взор его объят,
укором озабоченности мрачен.
и черным маркером-клеймом
на лбу его моей рукой
как приговор написано о том,
что губит без оружия
(слепое малодушие).