Что то мне не пишется...

Что то мне не пишется, что то не рифмуется,
Посвист вьюги слышится на весенней улице.
Будни черно-белые затмевают праздники,
А желанья смелые исполненьем дразнятся.

Верю, встанет солнце, слезой капнут льдинки,
Сынка мой обуется в новые ботинки,
И пойдут на горку, благовест встречать
Сын с женой в обнимку и четверо внучат.

Пока сын от «спастики»,  как в броню закован,
Нету в доме счастья ни к чему обновы.
Посвист вьюги слышится на весенней улице,
Что то мне не пишется, что то не рифмуется.