Я не похож на того, кто пишет стихи,
У кого в наушниках играет джаз.
Я больше похож на того, кто забанчит тебе.
Забанчит, прямо здесь и сейчас.
Одна девочка как то сказала
«Смотрю на тебя и вижу лишь рас****яя»
Она кстати дала, в первую ночь,
А говорила, что не такая,
От сукина дочь.
Так вот.
Я опять пойду по проспекту.
Пойду по проспекту один.
Не буду держать кого то там за руку.
Не буду нести, кому то цветы.
Не буду строить планов, как возвести империю.
Зайду в переулок, получу там ****ы.
Потеряю последние деньги,
Но точно напьюсь, ведь кто то меня угостит.
Как я кого то вчера угощал.
Мама, Папа простите.
Я возвращаюсь домой,
Но сначала входит мой перегар.
Я вечный дурак, вечно молод,
Вечно не такой как все.
Мои стихи на распашку,
Я отдаю себя, на распятие толпе.
В надежде что кто то поймёт,
Что найду тут близких.
Но эти стихи, никому не нужны
И их точно не будет в школьном списке.
Зато там будет новый выстрел.
И этот стих никого не спасёт.
Но я свято, до последнего верю,
Что кто-то в нем найдёт смысл