Садись, братан, и выпьем на дорожку
за то, что здесь темно не понарошку
и дальше убывает Божий свет,
а Русь из пепла восстаёт стеною
и бабы снова предаются вою,
ведь тут – не там… здесь стенкам веры нет.
Здесь тучи бродят ветрено и хмуро,
и на козлов нацелены амуры,
на киллерских распятьях – нувориш.
Здесь «дар напрасный» материть напрасно,
а быть поэтом глупо и опасно,
ведь пуля-дура, верно говоришь…
Давай за то, что жизнь необратима:
не во второго Горького... Максима…
ни первым: не Андреем, не Петром…
И в этом срубе, пахнущем сосною,
простимся как под Красною стеною
с прорубленным в язычество окном.
...У мрачной стойки, в пасти великана
лелеешь ром на донышке стакана,
как некогда мечту КПСС,
а где над кровлей плавится комета,
тебе, братан, с другого края света
отправлю трёхгрошовый sms.
Прочти и вспомни шёпоты Байкала...
другую жизнь, которая искала
простреленной косули алый след.
И пусть дожди стирают дальше лица...
От осени не спрятаться, не скрыться,
как от летящих в Сирию ракет.