Благословенна пища, которая нас убьёт
за понюх табаку Великих Равнин.
Не правда ль,
так поэтична тоска по другому материку.
Видишь, как пробирается ночью
при свете луны койот
с парой латиносов на хвосте
через Великую Стену Трампа.
Слышишь? Чу...
Замолкают ударные,
молоком разливается тишина,
в темноте прорастает,
как в сердцевине зерна,
простынь, сжатая в потные кулаки.
Мир становится грубо-тактильным.
Но пока на границе спокойно,
надо мною не рушатся потолки.
Только где-то на кухне, в углу,
задрожит и вдруг остановится холодильник.