Плесень ест страницы,
напечатанной мелким шрифтом
на бумаге тёмного цвета,
некогда радостной и беззаботной жизни...
Сколько было вложено чернил,
сколько мыслей, чувств, воспоминаний…
Сколько неоправданных желаний и надежд.
Сколько смеха, слёз, ненужных слов
Мы хотели здесь оставить,
И сняв ношу с плеч уставших вырваться и посмотреть
Сколько там ещё пустых страниц осталось…
Эти книги есть в одном лишь экземпляре
И у каждого она своя.
Кто-то пишет о великом счастье,
Обретённом через дни печали.
Кто-то о всепоглощающей любви,
И о жертве, что пришлось ей принести.
О добре, о понимании, о вере.
И у каждого своя манера и свой стиль,
Цвет чернил и качество бумаги.
Правда есть и те, кто подражает,
Только это общей сути не меняет.
Каждый автор, на потрёпанных страницах оставляет
Путь, который он прошёл.