Дом

Мой "Дом",мой «Дом» пахнет цветущей вишней,весной.Он с ароматом кофе и полевых цветов.В моем доме ну не может быть плохих снов.Внутри незабудки и розы,много черных роз с сотнями светлых голов.В этом «Доме» горит костер.Нет.Это пожар внутри.И я бы до этого «Дома» все разорвал,зачеркнул и стер.Лишь бы в последний миг,стоять у его двери.Считаю до трех:"Три!".Я не могу терпеть.Каждый январь да и все феврали,я начинаю звенеть.Собраны невпопад это осколки моей души.Льются как водопад,все по ступеням в твои этажи.Стой,посмотри направо,главное не спеши.Вновь посмотри налево.Голову в небо.Живи.Дыши.Ты повторяешь в который раз,пусть мне приснится "Дом"."Дом" где от слова «нас» гибнут все мысли о всем плохом.И засыпая тебе он снится,а на столе полевые цветы,мне образ твой и эти птицы,ты ведь не знала что "Дом" - это ты?