Кто-то вынул из веера выборов карту покоя -
то ли джокера спрятал в рукав, то ли сбросил балласт…
Там, где в долг не дают, ставят на кон хоть жизнь - и легко им.
Но души нищету проиграл - кто обратно отдаст?
Вечно в чёрных очках, и глаза заслоняешь рукой - их
сжёг, доверяясь лучу, принимая рассвет за закат.
Хоть все лоции мира изучишь, на остров покоя
не добраться быстрей, чем тонуть или плыть наугад.
Холост выстрел "Клико", высох ром, прокисает сухое.
Трещин сердца не склеят ни мутный первак, ни бордо…
В картах вин не найти утоления жажды покоя.
Стражи бродят по берегу Леты, одетой в бетон.
С карты памяти стёрты ключ к счастью, пароли к молитвам.
Дышишь без выходных, ведь и снам не положено сна.
У судьбы - ни секунды, ни вдоха взаймы - и на: "Бито?"
можно будет расслышать, что скажет в ответ тишина…