***
он идёт, спотыкаясь о собственный зад;
он художник, но старый, как... икона, написанная на ржавой петле;
он идёт, отражаясь в лужах, и вперёд, и назад -
и в витринном шикарном стекле;
он домой собрался, мы все гости в этом беременном мире,
он выходил на плэнер, как простой пионер... или пенисионер...
и идёт, как помятый мольберт, может, дюрер альберт,
ему пенсии - тыщи четыре, коммуналки - три тыщи, или четыре...
а в душе он, конечно же - миллионер... или милиционер...
так, был, жил, как письмо в будущее - и остался без марки конверт...
***