Как прежде рифмую строки
о жизни и о природе,
а время итожит сроки,
к конечному пункту сводит.
В тумане седые дали,
где молодость моя бродит,
и сердце болит в печали -
мечты уже на исходе.
В полях - не волной пшеница,
а серая поросль полыни,
и кровь уже не клубится,
а в жилах тоскливо стынет.
Всё меньше друзей в округе,
всё реже встречи и тосты,
всё тише объятья друга,
а дней - всё более постных.
Из этого выйти круга
не всякий раз удаётся...
Вода обжигает губы
с глубокого дна колодца.