Дует легкий ветер Касабланки,
Навевает тихо грусть.
В Марокко я чужая, иностранка,
Картина в галерее искусств.
Тут легкий бриз ласкает волосы,
Тут все не так.
И нотки дрожи в моем голосе
Исчезнут, когда подъедет кадиллак.
Я тихо сяду и уеду куда глаза глядят.
Он повезет так безразлично
Туда, где мысли поглотят,
Туда, где все аутентично.
Ночная Касабланка вдохновляет,
Я вновь пишу стихи,
Пока он кадиллак свой заправляет,
Я нанесу свои штрихи.
Мы уезжаем бесшумно, быстро,
Оставив доллары в окне.
Он часто так бывает бескорыстен,
Но зачастую остается в стороне.
Нам не сыскать с ним счастья вместе,
Он - идеал, а я не та.
Он лишь разделит общую сиесту
И отвезет, где схлынет пелена.