из сумрачных пространств твоих щедрот,
невмоготу на робкий свет дивиться,
мне выпало тепло
вмещать в строку немой солнцеворот -
какое сердце
твое посмело ведать и втекло
в него, от дна иллюзий оттолкнувшись?..
прости - оно не ведало иных,
лишь пряталось в свою тоску по миру -
какая блажь,
крошась в пустую давность как папирус,
не веря в души,
спесивой неразборчивости сниться,
под чувств мираж...
я умер в нем, выдумывая солнца
для слова - жизнь.
за гранью чувств, до дна их молвь обшаркав
тоской и болью
я стал, как пепел,
пуст - невесом...
к какому ж чуду я слова неволю
в пустой прядильне, где тоскуют Парки,
какую горечь я еще не выпил
за свой последний дом.
безвременьем обглоданный покой
воистину живится растояньем
за все края,
сплетенных в душу, уз:
зима ушла - прости мне этот снег...
мой тихий свет,
исписанный тобой
в тебя осуществимости за гранью,
лучится в твоей грусти - это я
на сердце сокровенностью дивлюсь
навек.
прости
мой стих,
он далью о тебе
прядет заката бронзовые нити
в зашторенную вязь, где ты мне пишешь
о любви -
осуществи
предсказанные молви о себе
и мертвенность моей нездешней сути,
молчанья тише -
живой водою слова окропи...
= 2018 =