Сижу на берегу с самим собой,
Всё жду, что ветер снова покрепчает.
Столь жалок, слаб, столь немощен прибой
И тошнотворны эти крики чаек...
Простор и ветер нужен кораблю,
Но снова жизнью выброшен на мель я.
Теперь стихи слагаю во хмелю,
Но лучшие рождаются с похмелья.
Вновь дует в парус чей-нибудь мистраль
Сирокко треплет снова чьи-то флаги...
Меня стихи уносят снова вдаль
По бурунам и волнам из бумаги.
Дмитрий Снегопадов