* * *
Цеплялась туча… кошкою бездомной…
За крыши… и... за форточки квартир…
Где разливал… «лекарство» беззаботно…
От сплина… доморощенный сатир…
А... в это время… мокрая ворона…
На ель усевшись… как, за-голо-сит…
Спроси меня: «Причём же здесь... ворона?»
Отвечу…так: «Да...ни при чём… Етить!...»
... как, не крути… чудесен... чистый спирт!
Прочистит засорившиеся чакры…
И вот уже с луною… лёгкий флирт…
Белибердят… космические арфы…
Мой друг-сатир… увы, сбежал в сортир…
… и в голове камыш шумит… тревожно…
Погасли свечи… это был... не пир…
Борьба лишь… с ипохондрией несносной…