Раз в год ,на Троицу, к родителям своим спешу.
Чтоб помолиться холмикам надгробным.
И рассказать как я живу, как я грущу,
и как мне нелегко быть в этом мире злобном.
Я расскажу, поплачу, помолюсь, и так мне
хочется, чтоб пожалела меня мама, сказала много
теплых слов, прижала как бывало.
Но холмики молчат, а я стою и понимаю,
что видят, слышат они нас, и так же
как и мы, и плачут , и скучают.