Из пустоты не возникает ничего,
так откуда в моей голове эти строчки?
Я беру чистый лист и бросаю в него,
остервенело бросаю своих мыслей комочки.
Они еще живые и пахнут кровью.
Слегка шевелятся, исходят паром
Я бережно их сверну в кулек
и размажу одним ударом...
Он лезет наружу, мой внутренний демон.
Я скоро сорвусь и не смогу держать.
Его так злят голоса и свет из окон
и мне некуда от него бежать.
Разноситься его тихий шепот
черной копотью по сосудам.
Не заглушить его даже когда
по ушам бьет грохот посуды.
Я боюсь однажды проснуться,
посмотреть в зеркало и понять.
Что мне не найти пути обратно,
что меня уже не собрать.
Я не хочу навсегда уходить
по дороге из желтого кирпича.
Но усталость лишает силы
и могу лишь безмолвно кричать.
Каждый день монета в копилку,
он жжет мне лицо как плевок.
Сбивает меня заново с толку.
Выбивает стул из-под ног.
А вокруг лишь чужие глаза
и лица холодные, злые.
Может не я совсем...
Может они все больные?