Я не Высоцкий и не Лермонтов, пожалуй.
До Пушкина пока мне далеко.
Мне критики с лихвой дают советы:
"Пишите лучше прозу - там легко."
А я над ними, будто насмехаясь,
Слова из книг срываю вновь и вновь,
Я не пишу, я словно погружаюсь
В строку, но в ней ни буквы про любовь.
Она объята дымкой полой грусти,
Из клочьев боли сшит ее наряд,
Накинута на плечи шаль угасшей страсти
И шею обмотал печальных бусин ряд.
Такая вот строка: невзрачная,немая,
В ней смысла нет, одни потуги как углы
В хрущевке серой, где от края и до края:
Семь метров от балкона до входной двери.
Всего семь метров, а на них распята жизнь
Нагая, словно девка павшая в пороке,
И скрипы половиц наполнят бренный мир -
Последний крик во временном потоке.