уже не буду, как всегда,
вещать про чувства и любовь,
не неприятность, а беда,
весна, но не играет кровь,
не вижу в том большого толка,
волчицы не услышал вой,
и лапы мёрзнут, как у волка,
а снег колючий и сырой,
червонцем золотым луна,
вокруг безмолвие царит,
а где то там она одна,
чутьё, не разум, говорит,
казалось, плакала она,
сочилась кровь из свежих ран,
а леса чёрная стена
таила злобу и обман,
а выть ни сил, ни смысла нет,
к чему кликать ещё беду,
пока луна мне дарит свет,
я по следам её найду...