Разве узнаешь, когда этот раз – последний…
Отправленных писем
летит караван на восток.
Наивно мечтая о вечно бушующем лете,
Из почки проклюнулся
первый зелёный листок.
Он вложен был в сотый конверт,
распираемый болью, -
Пусть смягчится сердце того, кто получит его,
Того, кто заранее знал,
распростившись с тобою,
Что больше меж вами не будет уже ничего.
В сто первом письме –
чистый лист, чуть уже порыжевший –
Он выгорел в солнечный день
на коленях твоих.
А ты б за любимого жизнь отдала – не меньше,
А ты и не верила в то, что любовь – это миф.
Растратила сердце до срока,
до встречи с судьбою,
Когда теперь вновь оживёт, встрепенётся оно?
Не плачь. Вытри слёзы.
Он просто тебя не стоит.
А счастье к тебе, вот увидишь,
придёт всё равно!