Знаешь, что я вижу?
Людей.
Они ждут.
У некоторых грязные лица.
Женщин.
У некоторых светлые лица.
Руки.
Они надеются и ждут спасение.
Но потом боятся этого спасения.
"Это не то что мы ждали!
Ты принес нам трудность.
Мы не можем принять это"
И его светлые глаза.
И голос его.
И голос его я знаю.
Но от этого истина не изменится.
Истина есть истина.
"Идите ко мне и я обниму вас"
И опять светлые глаза
И русые золотистые волосы.
Улыбка и свет.
И далеко он и близко,
В одно и тоже время.
"Не тело я, - говорит он.
Я есть дух и я есть любовь"
И мне тепло от него.
Я знаю, что и я бы испугался.
Но я бы согрелся в глазах его.
И дал бы жизнь за то, чтобы умереть в его объятиях.
И воскрес бы в каждом человеке.
И звали бы меня искренность.
Но это уже не описать.
Меня переполняет этим чувством тепла и света.
И в тоже время, я не хочу в церковь.
Я боюсь, что церемонии украдут эту искренность.
И иконы, я их боюсь.
Это же не те глаза.
Их же нельзя, ну не получится у человека их нарисовать.
Мертвое получается.
Совсем не то, что я видел, поверь.
Хоть бы они знали.
Хоть чуточку почувствовали бы.
Сожгли бы эти иконы, сожгли бы книги,
И почувствовали.
Мне сейчас больно.
И плакать хочу за людей.
Один раз в детстве я прямо на улице заплакал.
Меня спрашивали: почему ты плачешь?
Я ответил: как можно жить, не зная Бога?
Как можно не любя жить?