Вроде весна, а хоть волком вой;
Холод по-зимнему кости ломает осколками.
И если болит,то значит еще живой,
значит надежда есть не стать заголовками.
Но Муза,простывшая усядется в парке,
в легком пальто ,гнусавя француженкой,
будет наброски искать тетрадками,
жалея о платье из легкого кружева.
Ей бы кофе и теплые нежные руки,
его запах и ночь за бессонным трудом.
Вместо этого холод и горы окурков,
что вылетят чайками утром в окно.
Она- "всю себя.до капли.до дрожи",
Он- вечно "устал.не сегодня.потом"
А ей ведь нет никого в этом мире дороже
и некому быть уютным костром.
По холодному парку пройдется устало,
пока его руки не схватят перо.
Выпьет кофе,чтоб внутри стало жарко,
в минуту,когда ей совсем тяжело.
Он-Поэт и она понимает-
Музой быть порой не легко,
ей бы чайкой прибиться к той стае,
что вылетит утром в окно.