Поетів доля ой не береже,
Вони згорають, мов святкові свічки.
І будь ти хоч яєчком Фаберже,
Чи витоком письменницької річки, -
Та все одно пророчений талант
Зів’яне в безгрошівному нужденстві
І лише час, майбутнього гарант,
Проявить твори в праведному сенсі.