Я себя не понимаю.
Чудеса приходят зря:
не выдерживая мая,
снова просишь января!
Чем я жажду успокою?
Звонким хохотом? Вином? –
я сбежал бы далеко и
не тревожился о том!
Отчего душа поэта,
как испорченный сосуд,
протекает? Бездну эту
ни родные не спасут,
ни целительные строки –
злишься, мечешься, как зверь!
Победи свои пороки
и страстям своим не верь!