Я критики порой не выношу.
Расстраиваюсь. Спрятаться спешу...
Услышав чьё-то «Ай да молодец!»,
от радости трясусь, как холодец.
Бывает, что стоишь на пьедестале,
как будто ты не ты, а, скажем…
Сталин.
Но это происходит раз в году.
А в остальные дни – горишь в аду!
Один швыряет недовольным басом,
как тухлым помидором по мордасам:
«Ну где же чувство?
Где переживание?
Ведь это же, пардон, соплей жевание!
Ни страсти,
ни изящества,
ни грации.
Могу над этим лишь поиздеваться я».
Другой не лучше. Высмеял меня:
«Здесь «тётенька» похожа на коня.
Вот это грива,
а вот это – криво.
Не вижу экзальтации,
надрыва!
Чего она надулась и сопит?
Ей не хватает, разве что, копыт…»
Ну, знаете!
Такие замечания
и камень довели бы до отчаянья!
Какого черта всяческие «Васи»
по органам души меня дубасят?!
Бывает, что умно и конструктивно,
а толку?
Неприятно же,
противно.
И вот, рыдая, по полу теку я!
Но разве сам живу не критикуя?