Он как герой, неписанных романов:
Он как в далёком Ленинграде заблистал.
Как Ростропович он, без вариантов,
Казалось он творил, а не играл.
Он как актёр, и больше чем театра:
Он жил игрой. Он сам её создал.
Смычком, как кистью, по полотнам такта,
Он напряженно эту драму рисовал.
Играла кисть, играли его чувства:
Атака правой, в ритм другой руки.
Глаза горят, сродни его безумства,
Под напряжением безропотной струны.
Он одержимый, ритмом забираем;
Он искушен владением смычка.
Он как и Бах, искусством вдохновляем,
Он знает точно, где лежит душа.
Он украшаем по'том этой страсти:
Тут только он, и только инструмент.
И целый мир подвержен его власти,
Когда игрою полнится момент.
Когда в его руках пылают ноты,
Когда пожар сердец сметает мир,-
Он душу раскидает на аккорды,
Виолончель заставит жить. Один.
30 марта 2018