'Ты не поэт. Ты ис-пи-сал-ся."-
Сказал мне как-то чей-то глас.
"Без чувств, эмоций, без запала,
Ты не волнуешь толпы масс.
Твои стихи нельзя из-за зала
Читать другим, кроме тебя.
И разве это твоя слава?
И стоит ли она себя?
Да ты не знаешь толка рифмы".-
Он всё никак не умолкал.
"Да ты рифмуешь на глаголы!
Ты не поэт, ты аморал!
И что тут за слова? А нет же "сло'вы".
Ты их придумал? Ну даёшь,
Я ожидал всего, но это,-
Ну правда, детство, молодёжь.
Ты самоучка, выскочка и хам."-
Он замолкать совсем не собирался.
"А темы право, что за дрянь?
Ты в жизни хоть за что-то брался?
Да ты не знаешь слово "грань":
Цензуры нет, какой-то секс и пьянство;
Нет жанра, мысли, ни-чер-та,-
Да ты поэт, от слова "гадство".
Тебя читают по заказу."-
Он продолжал уже кричать. "Концертов нет и нет в них толку:
Доступно не начнешь писать.
Метафоры лишь по знакомству
И сленг для улиц, для своих.
Без формы всё, ну что за время?
Да ты поэт, лишь для слепых.
Ступай, учись, тебе не место."-
Он встал, сказав на целый зал.
"Да он поэт чудного слога, Импровизации навал."
И лишь притих от монолога,
Я в микрофон слегка сказал:
"Спасибо, друг, быть может лучше,
Меня никто не представлял..."
6 марта 2018