Раскрутило.
Каплет натужно дождь
В капель вплетаясь.
Зябко.
Тускло.
Не таясь сумерки влезли в день.
Выжрали солнце и обкусали небо,
Мокая его в людей.
Пастораль. Пастель.
Злой художник
Душонкой голой в постель
Сволок Мораль.
Молчит Мораль, не кричит.
О стенки её камнем стучат
Вырванные язык и гортань.
А из художника в пароксизме
Сыплются божьи длани,
Божьи персты
И сатанинская брань.
Он утирает пот,
Финьшампанем полощет рот.
Через нагую Мораль
Острым чернильным пером
Ищет надежный брод.
На крыло хром,
От того злой
Художник плюется
Желчью в свое ремесло.
На спине Морали
Рисует руны -
Они лейб-драгунами
На празднике полковом
Пред своим государем
Тянут мундиров струны
Пылко, яростно, дурно.
Письменная сумбурность
Морали в тягость.
У художника в кармане честь,
В руках соль.
В глазах - страх.
Художник к Морали глух.
Мораль - слепа,
Сорной травой росла
На седых костях.
А художником
Отравилась,
Несвятой воды напилась,
Имя его крестя.