Мы возвращаем в ритмах старых
Не просто музыку души.
Мы возвращаем миг усталый,
Где звуки памяти слышны.
Где старый двор в сирень уплывший,
Мячом тряпичным Бог - футбол.
И мамин борщ давно остывший,
Сосед заводит патефон.
Шуршит иголка невозможно
Пора пластинке на покой.
Фокстрот звучит и непреложно
Заморский текст почти как свой.
Мы возвращаем в ритмах старых
Всю память нашу той поры -
В салют сирени палисады
И с голубятнями дворы...