В тумане звуки настигают нас быстрей.
Куда ? Зачем ? Вопрос повис ничей.
Но чей то голос, в тишине, рождает
шепот.
Тревога как- то с ним сопряжена.
Ведь недосказанность не формой губ
значима,
не рук теплом, и не движеньем мима.
А послевкусием,что побуждает ропот.
И отрицанием всего,что выше нас.
А первый импульс заставляет убежать
от тех,кто убеждает побеждать.
И нет иной приверженности к чуду.
И чудо проявляется в Ином...
Паром уносит по теченью, вопреки
желанью спасшихся, движению реки,
которой волны бьют по слову " буду",
и будят тех из нас, кто прячется за сном.
Шрам пробужденья остается навсегда.
Лишь форма мечется. То крест, а то звезда.
Хоть геометрия узоров бесконечна,
их хрупкость, в стен плену, обречена.
И символизм покажется большим
во время проповеди. Если зло свершим.
И эта карусель теперь навечно.
Хоть кажется, что цепь повреждена.
Агония рисует на руках
узорами, скрывающими страх.
И если кожа выделки достойна
ей примененье обязательно найдут.
А что же до оставшихся минут...
То, стало ясно:
бег по воде, как выстрел холостой, напрасно
расшевелил проснувшееся стойло.
- Ну что случится если заорут ?...