Мне б погибнуть давно -
расписаться чужими словами
в пергаменте смысла.
И прицеленный воздух
горстями, как пули глотать.
И в безвременье плыть
по пустому безбрежью
сомнений.
И бесчинства иллюзий,
как в общем и смысла
не знать.
У расшатанных нервов
не быть поджигателем боли.
У дверей заведений
просить хоть минутку
любви.
Это чувство такое,
как будто бы умер я,
что ли... .
Но не должен судьбе,
ведь я пью за неё на свои.
Ну а память пушистым зверьком
вновь потрется о вечер.
И нальет девка-ночь
нам в стакан непутёвые сны.
Что ж, конечно наш путь
в этом мире подлунном не вечен.
Жаль, что в нем не хватает
так часто людской доброты.