"О мой Господь, дай мне сил", -
Сложа ладони у сердца я утром просил.
За окном лёгкий дождь моросил.
"Просто дай мне сил и всё".
И я пошёл покорять этот мир.
"Этот мир будет мой" - я себе говорил.
Я хотел подчинить сотни лир.
Но какой же я был осёл.
Они не будут играть мой мотив.
Это понял я только в кровь руки разбив.
Их мотив идеально красив.
Лучше пусть звучит он.
И я снова ладони у сердца сложил.
И молил до слёз. До надрыва жил.
"Господь, накажи за то, как я жил,
Ведь я не должен быть прощён".
Я был уверен, что я обречен
На страданья и муки. Чего же ждать мне ещё?
Ведь я был таким подлецом.
Пользовался отцом.
Это должно было стать моим концом.
Но мой отец оказался творцом мудрецов.
Позже я в его книгах прочёл,
Что это был его расчёт.