Мы с дождём глядели в окно,
На стекле мне он бегло писал,
Что не так уж ему всё равно,
Что сегодня он тоже устал...
Он просил не гасить лампы свет,
Он шептал про глухие края,
Где единожды в тысячу лет
Открывает все тайны земля...
Он писал, что зонты - ерунда,
И под крышей спасения нет,
Что ещё не проснулась вода,
Не обрушилась волнами бед...
И что много всего предстоит,
Так как время не истекло,
Что уютно здесь лампа горит,
Изнутри согревая стекло...
Он слегка волновался, спешил,
И не всё успевал я читать,
Он не плакал, не звал, не просил -
Ему нравилось просто писать...
08.04.2018.