Однажды по тротуару
Я шла приподнявши нос.
Вдруг,как прохожий с базара,
Ко мне"придрался"вопрос:
-Что ты себе возомнила,
Чего ты задрала нос?
Поэзия ж не любима,
Поэзия ж не всерьёз.
Так для кого ты,творитель,
Всё пишешь,пишешь стихи?
-Ну не найдётся ценитель,
Хоть пропоют петухи.
А,впрочем,пошёл ты к чёрту,
Ценитель будет всегда,
Если в стихах аккорды,
А не сплошная вода.