Разве розовое по рупь-тридцать это то, что нам нужно, мама?
Посмотри, мама, как расширена моя диафрагма,
Ей не хватает воздуха и хорошей кармы,
Все последние годы Это, мама, сплошной «аларм».
Все последние годы, мама, мы провели в казарме,
Когда Бабель рожал «КонАрмию»,
Когда в палатках раскуривались барды,
Мы, мама, носили медаль и кокарду.
А кто, мама, устанавливает правила?
Кто зачитает нам нормы морали?
Если Поколение оказалось не потерянным,
Значит, нас все-таки немножечко обокрали.
Посмотри, мама, на наши принципы,
Это жрать и трахаться, принять на грудь по 200,
Нам, мама, не нужно гордости и чести,
Мы, мама, сторонники неприкрытой лести.
Успокой нас, мама, что мы не умираем,
а переходим в другую Вселенную,
Это очень нужно, мы боимся и возрождаем себя в детях.
Почему на отточенные вопросы не может быть ответов?
Мама, мама, ну как же все это нелепо.
Щаз нужна концовка, желательно пафос и плакат-
«Время вышло».
В ДЫШЛО и в твою же Богу-мать.
Мама, оно же вышло покурить, и скоро вернется,
Шоб смогли мы рупь-тридцать потратить опять.